Бредово вышло... Всю неделю не пил, не впадал в уныние, был примерным и послушным, чего там, я даже не звонил А.М. А сегодня - срыв, и жадные рваные поцелуи со спиртовым привкусом, укусы цепочкой по горлу, и осколки, застрявшие в ладонях. Я даже почти не жалею...
Вы отмечаетесь в комментах и я даю 7 слов - ассоциаций, которые при мысли о Вас приходят мне в голову.. Вы, в свою очередь, пишете, каким образом, по Вашему мнению, они могут быть с Вами связаны.
Телевизор Коробка )) он у меня даже зачем-то есть. Но включаю разве что на новый год, куранты послушать... Хотя к маленьким радостям жизни вполне могу отнести совместный просмотр чего-нибудь трэшевого с кем-нибудь теплым и уютным, чтобы укрыться вместе пледом, уткнуться носом ему в шею и забыть на время о том, что я пыль.
Плетка Есть... Подарил мне ее когда-то Макс. И исчез, хотя тогда это был единственный верный выход. Отвлекся) Он любит боль, я, не испытывая к нему ненависти, тем не менее, люблю ее причинять. Плетка - это почти романтично.
Кончики пальцев Идеально, чтобы изучать и запоминать чужие черты. Особенно в темноте. Я ведь, как слепой.
Листопад Хорошее время... Осень. Лето я не люблю, весну тем более. Зима и осень - вот мое любимое время. Мертвая красота, которую многие почему-то упорно не замечают... А по-моему, красивее многих других явлений... Букеты из хрупких, ломких желтых листьев, холодные пальцы, холодные губы, шарфы и свитера... ну, увлекся)
Сильный запах корицы Эмммм....не силен в этом) из приправ у меня на кухне пожалуй, одна только соль. В лучшем случае, хотя бы соль)) Но корица - это пожалуй что-то терпкое, немного сладковатое, чуть-чуть восточное...
Босиком под дождем Хотелось бы) Но по городу так не походишь конечно. А вообще, дождь - это почти жизнь...
Скальпель Хаус...ой, отвлекся ) Это состояние сознания. А как инструмент - он где-то в ящике стола у меня валяется и периодически используется не по назначению. А еще мне как-то говорили, что я был бы неплохим хирургом. Да и дневник мой назывался раньше "Вскрытие и вынос".)
Все. Хватит. Ты мой, блядь, мой, понимаешь? Никуда ты больше не денешься.
Аааа черт. Черт. Черт. Я сам пару часов назад орал на него, чтобы убирался и нашел себе нормального. Не будет этого... Он мне нужен. Он умрет без меня снова. А я просто зависим. Черт, что же я делаю...
Настроением - бледная, нежного серо-голубого оттенка сентиментальность. До сих пор дрожат руки. До сих пор влажная от его слез рубашка. Хочет жить... Хуже - хочет жить со мной.
Кроме восьми проколов пирсинга, что я сделал ему, есть и более серьезные раны, я вижу. Но он меня и самого меня прежнего оставляет уже мертвым. Мне сложно поверить в это, но ему удалось убить Их мужа и Их отца. Но любимого и заботливого мужчину он еще не получил. Я ведь такой плохой актер...
Просто сидеть рядом и курить - это, оказывается, так выматывает душу, это оказалось непристойнее, чем самый извращенный секс, глупее и нелепее, чем просто взять и убить друг друга, это еще дольше и больнее.
Такие красивые руки и губы... Даже удивительно. Наверное мы еще нужны друг другу.
Ты что-то не то понимаешь под словом классика.) а впрочем... нам с тобой не понять друг друга никогда: Я кончаю под "Лунное Сияние" Дебюсси, ты под сводки новостей с Марса. Я люблю свой рояль, ты Юрия Гагарина.
Сердце по венам гонит толчками красный сладко-соленый яд пополам с героином. Мимо меня в потолок, расширенными зрачками далеко, не со мной в нирване любимый красивый. Целую его, холодного в губы, в шею тощую - не отогреться. Не надо, не умирай, глупый overdose не справилось сердце